Дама с чемоданом

Источник: Литературная газета. Родился в 1977 году в Новосибирске. Окончил Новосибирский государственный педагогический университет. Журналист. Автор сборника рассказов «Дорога на Старобалык» (2022). Живёт в Новосибирске.

Они встретились на Ялтинской набережной в тот самый утренний час, когда солнце ещё не столь безжалостно, а лёгкий бриз несёт с моря солёную свежесть. Он – плотный широкоплечий мужчина лет сорока, в синей «гавайке», с чурчхелой в одной руке и бутылкой пива в другой. Она – уже не слишком молодая, но всё ещё привлекательная брюнетка в коротком топе и простой лёгкой юбке. Проходящие мимо отдыхающие мужского пола с интересом поглядывали на даму.

Пытливый наблюдатель мог заметить, что встреча эта для обоих была чрезвычайно неожиданной и ошеломительной. Женщина уронила чемодан, а мужчина могучим глотком прикончил остатки пива в бутылке.

– Куприна, ты как здесь?! На работу в Крым перебралась?

– А что сразу – «на работу»? – возмутилась дама, нервно протирая солнцезащитные очки. – Я что, как все люди просто отдохнуть не могу? А вот вы, товарищ капитан, что тут забыли?

– Так, это… Крым наш. Мне в управлении путёвку льготную по распределению выделили. На одного. Я в Турцию, правда, хотел с семьёй, а тут вот… – мужчина улыбался. – Неужели тебе тоже путёвку от профсоюза дали?

– Справедливо. Куда путь держишь? Давай поклажу помогу нести.

Женщина вдруг обессиленно присела на чемодан и, закрыв лицо руками, разрыдалась. Её смущённый собеседник неловко оглянулся по сторонам.

– Куприна, ты чего? Ты, это… Прекращай давай. Смотрят же все! Что стряслось-то?

– Ни на каком я не на отдыхе, – донеслось сквозь всхлипывания. – Джафар, скотина, подставил. Езжай, говорит, в Ялту, я там с Сашей обо всём договорился. Приедешь, в «Интуристе» поработаешь, деньгу заколотишь и отдохнёшь заодно. Я, как дура, сорвалась. Приезжаю, а Саша этот с ухмылочкой мне заявляет, что вакансии в «Интуристе» закрыты, но по основным направлениям дикая нехватка кадров.

– Ага, «Симферополь – Гурзуф трофи»… Я скорее бежать. Теперь денег даже до Питера не хватит. Куда идти, ума не приложу.

И ещё сильнее сотряслась в рыданиях. Капитан сочувственно смотрел на вздрагивающие плечи и хмурился.

– Ну-ка, вставай, – он ре­ши­тельно потянул женщину за локоть. – Давай свой чемодан и пошли.

– Как куда? В полицейское логово, конечно. Думаешь, я тебя, Куприна, в Питере гоняю, а тут с рук сойдёт? Пошли, пошли. И слёзы вытри уже. Вот чурчхела. Ешь – вкусная. Я только чуть-чуть откусил.

«Полицейским логовом» оказался маленький симпатичный пансионат без вывески, за высоким забором. В вестибюле обнаружился скучающий портье с холодным взглядом профессионального цербера.

– Вот, – заявил Капитан, бухая на мраморный пол тяжёлый чемодан и утирая пот, – жена нагрянула. Даже не предупредила. Как бы нам вопрос с её устройством решить?